Le Varou

On croyait jadis, en Normandie, que les personnes excommuniées appartenaient au diable et se trouvaient condamnées à courir le varou, c'est-à-dire à se transformer en loup-garou.

Il y a dans la commune de Gréville trois vallons parcourus chacun par un ruisseau qui se rend à la mer. Ente deux ce sont des hauteurs qui se terminent par des falaises. La première de ces dépressions de terrain, en venant de Cherbourg, est la vallée du Hubilan, qui était autrefois le domaine favori des fées. La deuxième est la vallée du Câtet, qui aboutit près du trou de Sainte-Colombe. La troisième est le Val-Ferrand, qui aboutit à la mer en un endroit qu'on appelle le Douet-du-Moulin. Ce vallon est le plus boisé et le plus sauvage des trois. Il a aussi sa légende.
Le vallon est profond. A mi-hauteur, du côté est, s'élève une habitation perdue au milieu de grands arbres ; derrière et à côté, des jardins et des champs en pente rapide ; dans la vallée même, un moulin. C'est très pittoresque, mais très isolé. Les maisons les plus voisines sont à près d'un kilomètre de là. Quand le moulin marche, quand l'eau qui tombe d'en haut fait tourner les roues à grand bruit, on aurait beau crier, on ne serait pas entendu.
C'est ce qui arrivé au milieu du XVIIIe siècle à un M de Rikmé, qui était venu s'y établir. Il fut assassiné à coups de hache, et la même hache servit à tuer le meunier dans son moulin. C'était au milieu du jour. Tout le monde était à travailler aux champs. Personne n'entendit, ou du moins si l'on entendit, si l'on vit les meurtriers, qui étaient en même temps de voleurs, personne n'en dit rien.

On eut recours, en désespoir de cause, à un moyen qu'on employait quelquefois avec succès pour découvrir les crimes cachés. Un dimanche, dans toutes les églises du pays, on lut en chaire un monitoire où les faits étaient relatés et où on sommait, au nom de Dieu, les auteurs, victimes ou témoins du crime, de déclarer ce qu'ils savaient, sous peine, s'ils ne le faisaient, d'encourir l'excommunication majeure. Le monitoire était lu trois dimanches de suite, avec un appareil propre à frapper les fidèles de terreur. A la fin de la troisième lecture, le prêtre, après avoir adressé une dernière et solennelle sommation à ses auditeurs, jetaient à terre le cierge qu'il tenait à la main et l'éteignait en marchant dessus. "Tout est consommé, disait-il, l'excommunication est encourrue. Les auteurs du crime, les témoins qui ne se sont pas déclarés sont rejetés de l'église."
La terreur fut profonde à Gréville quand le prêtre fulmina cette excommunication, mais personne ne bougea. Les meurtriers ne se trouvaient pas dans l'église ; il y avait pourtant dans l'auditoire quelqu'un qui, sans avoir participé au crime, en avait été le témoin involontaire. Si on l'avait regardé, sa pâleur en ce moment aurait pu faire deviner la vérité, mais personne ne le regarda, et quand il sortit de l'église, il était redevenu assez maître de lui-même pour ne pas attirer l'attention sur lui.
Cet individu était un valet de ferme appelé Gliauminot. Il couchait habituellement dans la grange, où il s'était fait un lit dans le blé. Une nuit, comme il dormait - c'était la nuit de Noël, pendant la messe de minuit, au moment où les animaux s'agenouillent, dit-on, dans les étables -, il lui semble tout à coup que quelque chose de lourd se jette sur son dos ; il se lève, ouvre la porte et voilà que, malgré lui - il l'a assuré plus tard -, il se met à courir comme un fou à travers les mares, les cavées, les fondrières, les ronces et les buissons, marchant devant lui sans pouvoir s'arrêter, sans pouvoir se diriger et emporté par une force irrésistible. Arrivé à un carrefour à quatre chemins, il se sent cinglé de sept coups de fouet vigoureusement appliqués. Il en est de même à chaque carrefour, mais il ne voit personne. C'est une main invisible qui le fappe.
Il se croise avec plusieurs de ses conaissances ; il les reconnaît, mais elles ne le reconnaissent pas ; il veut leur parler, les sons s'arrêtent dans sa gorge, il ne peut articuler un seul mot. Et puis ces rencontres sont rares. Les chemins par où on le fait courir sont si déserts, si impraticables, que presque personne n'y passe.
Gliauminot était valet chez les Vertbois. Un valet qui avait à lui parler alla le chercher à la grange de très bonne heure ; il fut étonné de ne pas le trouver, mais il fut bien plus étonné encore quand, au bout d'un moment, il le vit arriver, brisé, éreinté, les mains ensanglantées et crotté jusque par-dessus la tête.

- D'où arrives-tu ? lui dit-il. On dirait que tu viens de porter le varou.
- Eh bien !... tu me promets le secret ?
- Certainement.
- Eh bien ! tu as deviné, je viens de porter le varou. Voilà ce que l'excommunication m'a valu. Et j'en ai comme ça pour un mois, jusqu'à la Chandeleur. N'en dis rien, surtout, il ne faut pas qu'on le sache. Mais toi, si tu me rencontrais par hasard - il faut que ce soit par hasard -, sais-tu ce que tu devrais faire ?
- Oui, il faudrait sauter sur toi et te "faire du sang" entre les deux yeux.
- Si le sang coulait, ne fût-ce qu'une goutte, je serais délivré. Seulement il faudrait être très adroit. Si tu ne réussissais pas, ma peine serait doublée.
- Ah ! ça, il paraît que vous êtes plusieurs à porter le varou, car voici ce qu'on m'a raconté pas plus tard qu'hier : au carrefour qui est entre Gréville et Nacqueville, un domestique trouva, la semaine dernière, un habit de bure en bon état, il le prit. Mais la nuit d'après il fut réveillé par une voix qui lui ordonnait de reporter l'habit où il l'avait trouvé. Un homme qui l'attendait là lui dit : "Tu as bien fait de le rapporter, sans cela c'est toi qui aurais couru à ma place."
- C'est qu'il avait eu trop chaud et qu'on lui avait permis d'ôter ses habits pour mieux courir. Au reste, si je suis coupable, je suis le moins coupable de tous, et il n'est pas juste que je sois puni tout seul.
- Tu sais donc le secret de Val-Ferrand ?
- Eh bien ! oui. J'étais là, pas loin, j'ai tout vu, mais je n'ai pas osé, je n'oserais pas encore le dire. C'est toujours les pauvres qui souffrent des sottises des grands personnages. Ca me fait plaisir d'apprendre que d'autres que moi sont punis.
Le valet fit sa peine, assure-t-on, et ne dénonça personne, si bien qu'on a jamais su au juste quels furent les meurtriers de M de Rikmé. Le monitoire sur cet assassinat est le dernier qu'on ait fulminé dans le pays. Il est de 1770.

Jean-François BONAVENTURE FLEURY, Littérature orale de Basse-Normandie, 1883